„Du bist zu schön zum Sterben.“ Teil 1: Die verfluchte Selektion. Ich bin zu schön zum Sterben.
Ich hieß Lena. Ich war 22 Jahre alt im Jahr 1943. Ich war eine Pianistin aus Warschau, eine Tochter aus gutem Hause, die Seidenkleider liebte. Aber als der Zug auf der Rampe von Birkenau hielt, war ich nichts mehr, nur eine Nummer in der Warteschlange, bedeckt mit Dreck, zitternd vor Kälte im schwarzen Schlamm des Novembers. Die Rampe war das Vorzimmer der Hölle, die blendenden Scheinwerfer, das Bellen der Schäferhunde, das Schreien der SS. „Raus, schnell, raus, schnell“, wir waren Tausende, ausgespien von den Viehwaggons. Der Geruch war unerträglich. Ein Geruch nach verbranntem Fleisch, süßlich und fettig, der hinten im Rachen kleben blieb. Damals wusste ich nicht, was es war. Ich dachte, es sei eine Fabrik. Ich hielt die Hand meiner kleinen Schwester Anna fest. Sie war 15 Jahre alt. Sie war dünn, verängstigt. „
Lass mich nicht los, Lena“, weinte sie. „Lass mich nicht los.“ Wir gingen auf den Mann zu, der über das Schicksal entschied. Er war tadellos in seiner graugrünen Uniform, seine polierten Stiefel reflektierten das Licht der Scheinwerfer. Er hielt ein Stöckchen. Links, rechts, links, rechts, der Tod, das Leben. Als ich an der Reihe war, erhob ich den Kopf. Es war ein dämmeriger Reflex, ein Überbleibsel meines früheren Stolzes. Ich wollte aufrecht sterben. Der Offizier hielt inne. Sein Stock blieb in der Schwebe. Er sah mich an. Er sah weder meinen gelben Stern noch meine beschmutzte Kleidung an. Er sah mein Gesicht an. Er musterte meine hohen Wangenknochen, meine grünen Augen, meinen Mund, den der Hunger noch nicht verformt hatte. Er lächelte, ein kleines Lächeln eines Kenners, wie ein Mann, der eine Perle in einem Haufen Müll findet. Er streckte seine lederhandschuhbewehrte Hand aus und berührte mein Kinn. „Schön“, murmelte er. Dann sagte er diesen Satz, der zu meinem ewigen Fluch werden sollte. „Du, du bist zu schön zum Sterben.“ Er machte ein anderes Zeichen. Nicht nach links zu den Gaskammern, nicht nach rechts zum Arbeitslager und dem langsamen Tod. Er schnippte mit den Fingern und zeigte auf ein rotes Backsteingebäude etwas abseits, umgeben von einem Zaun. „Sonderbau!“, befahl er einer Wache. Ich spürte eine immense, animalische Erleichterung. Ich war gerettet. Ich zog an Annas Hand. „Komm, wir gehen arbeiten. Wir sind gerettet.“
Aber der Wärter schlug mit seinem Kolben auf Annas Arm. „Nein“, schrie er, „nur du!“
„Es ist meine Schwester, ich gehe nicht ohne sie.“ Der Offizier verlor sein Lächeln. Er machte eine genervte Handbewegung. „Die Kleine geht nach links. Du kommst mit oder du folgst ihr in den Schornstein. Wähle jetzt.“ Die Zeit blieb stehen. Ich sah Anna an, sie weinte, sie wusste es. Ich sah den Schornstein an, der in der Ferne Feuer spuckte. Wenn ich mit ihr ginge, würden wir beide innerhalb einer Stunde sterben. Wenn ich dem Wärter folgte, würde ich leben. Der Überlebensinstinkt ist eine abscheuliche Bestie. Er kennt keine Moral, er kennt nur die Angst. Ich ließ Annas Hand los, ich wich zurück. „Verzeih mir“, flüsterte ich. Man stieß sie nach links. Sie schrie meinen Namen. „Lena! Lena!“ Und ich ging nach rechts, geführt von der Wache. Meine Tränen mischten sich mit dem Ruß auf meinen Wangen. Ich hatte gerade meinen ersten Verrat begangen. Man brachte mich zum Block 24. Sobald ich die Tür durchschritt, war der Schock physisch. Es war warm. Es gab nicht diesen Geruch des Todes. Es roch nach Seife, heißer Suppe und billigem Parfüm. Eine Frau empfing mich. Sie war eine Gefangene, aber sie trug ein sauberes Zivilkleid. Sie hatte frisiertes Haar. Sie hieß Magda. Sie war die Puffmutter, die Bordellmutter des Lagers. Sie inspizierte mich, wie man ein Pferd inspiziert. Sie betastete meine Arme, meine Hüften, überprüfte meine Zähne. „Du hast Glück“, sagte sie mit heiserer Stimme. „Du bist frisch. Sie lieben die Neuen.“
„Wie hast du überlebt? Was hast du getan, um am Leben zu bleiben?“ Sie senkten den Kopf, sie schwiegen. Die Gesellschaft wollte nicht wissen, dass Vergewaltigung systematisiert worden war. Sie bevorzugte Geschichten vom bewaffneten Widerstand, rein und edel. Diese Frauen trugen ihr Überleben wie eine zweite Verurteilung. Heute existiert Block 24 nicht mehr.
ie hatten keine Wahl. Aber Würde bemisst sich nicht an dem, wozu man uns zwingt. Sie bemisst sich an dem, was man im Inneren unversehrt bewahrt. Lena hatte ihr Herz bewahrt, und am Ende benutzte sie es wie eine Waffe. Es war die Geschichte von Lena, eine schwierige Geschichte, grausam, aber notwendig. Urteilen Sie niemals über jene, die durch die Hölle gehen mussten, um den nächsten Tag zu sehen. Wenn Lenas Mut Sie berührt hat, wenn Sie glauben, dass ihr Andenken es verdient, von der Schande reingewaschen zu werden, hinterlassen Sie eine Spur: Schreiben Sie das Wort „Piano“ in die Kommentare, damit die Musik endlich das Geräusch der Stiefel übertönt. Abonnieren Sie „Guerre secret interdit“. Wir werden weiterhin erzählen, was die Geschichte verbergen wollte.
