„Mein Schlüssel funktioniert nicht. Er geht nicht rein. Ich glaube, sie haben das Schloss ausgetauscht.“
„Sie?“
„Oma, vielleicht Tante Brittany.“
Ich rieb mir die Stirn. „Sie würden das Schloss nicht austauschen, ohne mir etwas zu sagen.“ Ein Schluchzen. „Kannst du nach Hause kommen?“
Ich sah auf die Uhr. Noch eine Stunde, bis ich gehen konnte. „Schatz, hier ist gerade die Hölle los. Versuch, Oma oder Tante Brittany anzurufen. Sie sind bestimmt zu Hause.“
„Hab ich schon“, sagte sie leise. „Niemand geht ran.“
„Versuch es weiter. Ich verspreche dir, jemand wird bald die Tür öffnen.“ Als das Gespräch endete, stand ich da und redete mir ein, es sei nichts. Ein Missverständnis. Ein Versehen.
Zwei Stunden später schaute ich erneut aufs Handy. Vier verpasste Anrufe. Eine Nachricht: Mom, ich glaube, sie sind da. Bitte komm. Mein Magen zog sich zusammen. Ich rief sie an. Sie nahm mitten im Schluchzen ab. „Mom, sie lassen mich nicht rein.“
Meine Stimme wurde scharf. „Wer nicht?“
„Oma. Tante Brittany. Sie kamen zur Tür. Oma sagte, wir wohnen hier nicht mehr.“
Ich erstarrte. „Sie hat mir gesagt, ich soll aufhören zu klopfen. Sie meinte, ich übertreibe.“
Etwas Schweres und Dunkles kroch durch meine Brust. „Hannah, hör mir zu. Bist du in Sicherheit?“
„Ich stehe unter der Verandalampe. Es regnet immer noch.“
„Okay. Bleib genau da. Beweg dich nicht. Ich fahre jetzt los.“
Ich bat nicht um Erlaubnis. Ich suchte meinen Vorgesetzten und sagte: „Meine Tochter ist ausgesperrt. Es ist ein familiärer Notfall.“ Er wollte etwas erwidern, aber ein Blick auf mein Gesicht brachte ihn zum Schweigen.
Fünf Minuten später saß ich im Auto, trug noch meine nassen Kittelschichten vom Desinfektionsmittel, während der Regen wütend über die Windschutzscheibe peitschte. Ich war keine Krankenschwester mehr – nur noch eine Mutter, die das Lenkrad umklammerte und zitternd durch den Sturm fuhr.
Als ich in die Einfahrt bog, war es bereits dunkel. Hannah kauerte auf der Veranda, die Knie angezogen, das Haar durchnässt. Ich rannte zu ihr und zog sie in meine Arme. Sie war eiskalt. „Es tut mir leid“, flüsterte sie, als hätte sie etwas falsch gemacht.
„Du hast nichts falsch gemacht“, sagte ich, die Kehle rau.
Dann ging die Verandalampe an. Die Tür öffnete sich. Meine Mutter stand da, Weinglas in der Hand. „Elena“, sagte sie überrascht. „Was machst du denn hier?“
Ich starrte sie an. „Du hast das Schloss ausgetauscht.“
Sie seufzte. „Wir brauchten etwas Privatsphäre.“
„Du hast meine Tochter im Regen ausgesperrt.“
„Sie ist doch in Ordnung. Sie ist elf.“ Mom legte den Kopf schief, mit diesem herablassenden Blick. „Wir haben entschieden, dass du und Hannah hier nicht mehr wohnen. Es ist besser so. Weniger Spannung.“
„‚Wir‘?“
„Brittany und ich, natürlich.“ Hinter ihr lehnte meine Halbschwester Brittany im Türrahmen, Handy in der Hand, mit gespielter Besorgnis im Gesicht.
„Mom, vielleicht ist das gerade kein guter Moment“, murmelte Brittany.
„Ach, hör auf“, fauchte Mom. „Das war längst überfällig. Elena, du bist erwachsen. Du kommst klar.“
Ich blickte an ihnen vorbei. Brittanys Kinder lagen auf dem Sofa und sahen fern. Die Decke meiner Tochter, die mit den Gänseblümchen, die sie selbst angenäht hatte, lag ordentlich gefaltet daneben. Etwas in mir wurde ganz still. Ich schrie nicht. Ich weinte nicht. Ich sah meine Mutter nur an und sagte: „Verstanden.“
Sie blinzelte. „Was?“