Der dritte Schuss ließ die ganze Bergflanke kurz erzittern. Die Kugel fing den Spotter eines feindlichen Duos genau in der Brust, noch bevor er überhaupt verstand, woher das Feuer kam.
Unten im Tal hörten die SEALs das Krachen des .50-Kalibers – laut, hart, wie Donner, der direkt über ihren Köpfen platzte.
„Was zur Hölle war das?“, keuchte Petty Officer Ramirez.
Peterson duckte sich hinter eine rostige Fördermaschine. „Keine Ahnung. Aber es ist auf unserer Seite.“
Morgan atmete tief durch, spürte das vertraute Brennen in der Schulter vom Rückstoß. Drei Jahre ohne Einsatz — und ihr Körper erinnerte sich an alles. Ihr Herz schlug ruhig, kontrolliert.
„Okay, Jungs“, murmelte sie leise, während sie ihre nächste Zielgruppe fixierte. „Einer weniger.“
Die Feinde reagierten. Funksprüche, hektische Bewegungen, Schützen, die ihre Position wechseln wollten. Morgan sah es durch ihr Glas wie ein Schachbrett. Wer wohin rannte. Wer die Nerven verlor. Wer gefährlich blieb.
Sie legte nach.
Vierter Schuss. Ein Ex-SAS-Scharfschütze fiel rückwärts aus seinem Nest.
Fünfter Schuss. Ein GSG-9-Söldner wurde regelrecht aus seinem Deckungsfelsen geschlagen.
Man konnte unten deutlich sehen, wie die Angreifer in Panik gerieten. Sie suchten nach dem Phantom im Schnee, aber Morgan hatte sich bereits weiter bewegt. Ihre Spur verwischte sofort im Wind.
„Wer immer da oben ist – der rettet uns gerade den Arsch“, sagte Ramirez, während die SEALs sich neu formierten.
„Nicht irgendwer“, antwortete Peterson leise. Er kannte dieses Muster. Diese Präzision. „Das ist ’n Profi. Ein sehr guter.“
Ein weiterer Schuss rollte durch das Tal. Wieder fiel jemand. Und diesmal traf es einen der wichtigen Männer – Lockwoods zweithöchsten Scharfschützen.
Mit einem Funkknacken meldete sich plötzlich Colonel Westbrook direkt beim SEAL-Team: „Haltet durch. Ihr habt Unterstützung.“
„Welche Art Unterstützung?“, fragte Peterson skeptisch.
Kurze Pause.
„Eine ehemalige Marine.“
Peterson blinzelte. „Sag mir nicht, das ist—“
Aber die Colonel schwieg. Und das war Antwort genug.
Morgan erreichte ihre zweite Position – eine schmale Felsspalte, perfekt versteckt, nur erreichbar über zwei Meter glatten Eisüberhang. Kein normaler Soldat hätte dort je stehen können.
Sie richtete das Barrett neu aus.
In ihrem Ohr rauschte der Funk der SEALs. Sie hatte keinen direkten Kontakt, aber sie hörte genug – Atmung, Bewegungen, Stress. Es trieb sie an.
Dann hörte sie eine Stimme, die sie seit Jahren nicht mehr gehört hatte.
Mansfield.
„Findet sie!“, brüllte er. „Auf dem Westhang! Das ist Sullivan! Sie ist am Leben!“
Morgan lächelte kalt. „Na, dann wisst ihr ja, wohin ihr schauen müsst.“
Doch während alle Augen nach Westen wanderten, glitt sie längst Richtung Nordkamm.
Sie war nie dort, wo man sie erwartete.
Lockwood trat vorsichtig hinter einer Felskante hervor und richtete seine Wärmebildkamera zum Hang. „Sie bewegt sich schnell“, knurrte er. „Zu schnell.“
Mansfield funkelte ihn an. „Hol sie.“
„Noch nicht. Erst muss sie mich sehen.“
Für einen Moment zeigte Lockwood Absicht – er entblößte bewusst seinen Oberkörperteil über der Deckung.
Morgan sah ihn durchs Visier. Und ihr Atem stockte.
Nicht vor Angst. Sondern vor Erinnerung.
Lockwood war früher ihr Ausbilder gewesen. Der Mann, der sie härter trainierte als jeden anderen. Der Mann, der sie „Viper“ genannt hatte. Der Mann, der sie verraten hatte.
„Na gut“, flüsterte sie. „Dein Spiel.“
Sie drückte ab.
Der Schuss traf Lockwood nicht – mit Absicht. Er traf den Felsen zwei Zentimeter neben seinem Kopf. Ein Warnschuss. Oder eine Einladung.
Lockwood lachte. „Da bist du ja, Viper.“
Unten nutzten die SEALs die Verwirrung. Peterson gab das Zeichen: „Jetzt! Nach vorne! Dran bleiben!“
Sie brachen aus der ruinösen Mine heraus, wechselten Deckung, räumten einen feindlichen Trupp nach dem anderen weg, während Morgan die Oberhand über das Gelände hielt.
Doch Mansfield begann, wahllos Artilleriegranaten aus seiner rückwärtigen Position abzufeuern. Flammende Explosionen rissen Schneisen in den Fels, schickten Steinlawinen ins Tal.
Eine Granate schlug so nah ein, dass Morgan sich ducken musste, während Geröll über sie hinwegfegte.
Ihr Funk vibrierte.
„Morgan“, kam Colonel Westbrooks Stimme, ungewohnt weich. „Du musst Mansfield ausschalten. Jetzt sofort.“
Morgan kniff die Augen zusammen. „Ich weiß.“
Sie kroch die letzten drei Meter ihrer dritten Position entgegen — direkt über Mansfield, etwa 1.700 Meter entfernt. Er hielt sich in einer Art natürlichem Felsbunker auf, flankiert von zwei Bodyguards.
Morgan stabilisierte ihren Atem.
Die Entfernung war weit, aber nicht unmöglich.
Sie wartete auf den richtigen Moment: Mansfield beugte sich über ein Munitionskistenpaar, gab neue Befehle.
Morgan drückte ab.
Die Kugel durchschlug sein linkes Schulterblatt, riss ihn nach hinten. Ein Treffer – aber kein tödlicher.
Die Bodyguards gerieten in Panik und zogen ihn in Deckung.
„Verdammt!“, flüsterte Morgan. Sie hatte auf den Kopf gezielt. Windverwirbelung hatte sie um wenige Zentimeter verrissen.
Sie lud nach, aber da hörte sie Schritte hinter sich.
Sehr leise Schritte.
„Du bist langsamer geworden“, sagte eine Stimme.
Morgan drehte sich und sah Lockwood zehn Meter entfernt, Gewehr im Anschlag.
„Oder ich bin besser geworden“, antwortete sie.
„Du hättest nicht hierher zurückkommen sollen, Viper.“
„Und du hättest nie SEALs verkaufen sollen.“
Eine Sekunde Spannung.
Dann schoss Lockwood.
Doch Morgan warf sich seitlich weg, rollte über den Schnee, zog in derselben Bewegung ihre Pistole und feuerte zweimal.
Erster Schuss: daneben.
Zweiter Schuss: Lockwood stolperte zurück, Blut färbte seinen Oberschenkel.
„Immer noch die beste Schützin“, knurrte er.
Morgan reagierte nicht. Sie sprintete vor, rammte ihn zu Boden, und beide rutschten über den eisigen Hang, kämpfend um die Waffen, die in alle Richtungen flogen.
Lockwood packte sie am Hals, drückte zu. „Du bist ein Geist, Morgan. Und Geister sterben irgendwann.“
Sie griff nach einem herausragenden Eisbrocken, schlug ihn ihm gegen das Ohr – hart, präzise. Lockwood taumelte zurück. Ein letzter Stoß, und er rutschte über den Abgrund.
Sein Schrei verlor sich im Sturm.
Morgan stand zitternd da. Nicht vor Angst. Vor Adrenalin.
„Einer weniger“, sagte sie heiser.
Sie kehrte zur Waffe zurück, richtete sie erneut aus.
Mansfield versuchte gerade, in ein Evakuierungsfahrzeug zu steigen.
Morgan atmete dreimal tief durch.
Der Schuss war perfekt.
Mansfield blieb liegen. Endgültig.
Mit seinem Tod brach die feindliche Führung zusammen. Die Söldner flohen, viele warfen die Waffen weg. Die SEALs rückten vor, sicherten das Tal.
Peterson suchte sofort den Blick zum Berghang.
„Danke, wer immer du bist“, murmelte er.
Morgan hörte es über den offenen Funk und lächelte.
Zwei Stunden später stand sie wieder auf ihrer Veranda. Das Barrett lehnte gegen die Wand, dampfender Tee in der Hand.
Art Fitzgerald stapfte aus dem Wald. „Ich hab das halbe Tal beben gehört“, sagte er. „Alles okay?“
Morgan zuckte mit den Schultern. „War ’n langer Tag.“
Ihr Satellitentelefon vibrierte.
Eine Nachricht von Colonel Westbrook:
„Landesweit gesucht? Ja. Aber bei mir giltst du ab heute wieder als Marine.“
Morgan sah in die weiße, stille Weite ihrer Berge.
„Vielleicht“, sagte sie leise, „ist es Zeit, zurückzukommen.“
Doch nur, wenn sie es wollte.
Und diesmal – entschied sie selbst.