Willkommen zu „Rache mit Lyra“. Beim Weihnachtsessen zu Hause zeigte meine Nichte auf meine Tochter und sagte: „Oma sagt, du bist das Kind der Magd.“ Alle lachten. Das Lachen verstummte nicht, sondern wurde noch lauter. Gabeln klirrten. Jemand versuchte, ein Kichern zu unterdrücken, und die Stimme meiner Mutter übertönte alles wie billiges Parfüm.
Süß, überwältigend, unecht.“ „Kinder wiederholen, was sie hören“, sagte sie mit ihrem geübten Lächeln. Ich starrte sie über den Tisch hinweg an. Ihre Perlen glänzten im Schein des Kronleuchters, und der Rotwein in ihrem Glas wirkte fast schwarz. Meine Tochter Emma saß neben mir, ihre kleinen Finger zitterten in meiner Handfläche. Da stand ich auf.
Ich sagte kein Wort. Ich nahm nur Emmas Hand, hob ihren Mantel von der Stuhllehne und ging hinaus. Ihr Lachen hallte mir bis in den Flur nach wie ein Echo, das ich nie vergessen würde. Draußen war die Luft eisig, klar, rein und ehrlich. Emmas Atem beschlug die Scheibe, als sie flüsterte: „Habe ich etwas falsch gemacht, Mama?“ Ich kniete neben ihr nieder, meine Kehle wie zugeschnürt.
„Nein, mein Schatz, du hast alles richtig gemacht. Manche Leute vergessen einfach, wie sich Freundlichkeit anhört.“ Zuhause flackerten die Lichter am Weihnachtsbaum, als würden sie um ihr Überleben kämpfen. Ich zog den Stecker. Endlich kehrte Stille im Zimmer ein. Mein Handy vibrierte gegen Mitternacht. Eine Nachricht von Papa. Denk daran, morgen die Stromrechnung zu überweisen. Keine Entschuldigung.