Thomas sah Clara lange an, als wollte er herausfinden, ob sie es ernst meinte.
„Clara, du verstehst nicht …“, begann er.
„Nein, Thomas. Du verstehst nicht. Seit Monaten lebe ich für andere – für dich, deine Mutter, deine Familie. Und wo bleibe ich dabei?“
Ihr Tonfall überraschte ihn – selbstbewusst, ohne zu zittern.
„Du übertreibst. Es ist nur Kaffee, Kuchen, Gespräche am Wochenende …“
„Für dich nicht. Für mich ist es jedes Mal das kleine Ende am Samstag. Ich wache auf und weiß: Putzen, Kochen, Lächeln für die Show. Und du? Du erzählst Anekdoten, als wäre alles perfekt.“
Er runzelte die Stirn.
— Magst du meine Familie einfach nicht?
Clara lachte — hohl, ohne Freude.
— Darum geht es nicht. Es geht darum, dass niemand an mich denkt. Dass ich vielleicht auch gerne heißen Kaffee trinken würde, keinen kalten, der nach einer Stunde aufgewärmt wurde.
„Was soll ich denn tun? Sagen, dass sie nicht kommen sollen?“
„Nein. Ich möchte nur, dass du verstehst. Dass du spürst, wie es ist, in deinem eigenen Zuhause unsichtbar zu sein.“
Es wurde still. Clara wischte sich die Hände an einem Handtuch ab und verließ die Küche.
Im Wohnzimmer wurde weiter gelacht. Marie, seine Mutter, sah sie mit einem gezwungenen Lächeln an.
„Bist du schon fertig, Liebes? Bringst du die Teller?
Clara holte tief Luft.
„Sie liegen auf dem Tisch. Ich muss kurz weg.
„Jetzt?! Aber wir haben doch Gäste!
„Vielleicht kümmerst du dich um sie, Marie.
Es wurde still im Raum. Thomas stand auf.
„Clara! Was machst du da?!“
„Nichts. Ich bin nur … fertig.“
Sie zog ihren Mantel an, schnappte sich ihre Handtasche und ging hinaus. Die kalte Luft schlug ihr ins Gesicht. Sie lief ziellos umher, bis sie den Park erreichte. Sie setzte sich auf eine Bank.
„Wann habe ich aufgehört, ich selbst zu sein?“, dachte sie.
Das Telefon vibrierte. Thomas. Marie. Wieder Thomas. Sie schaute auf den Bildschirm. SMS:
„Wo bist du? Die Leute fragen nach dir.“
Ein bitteres Lächeln. „Sie fragen … aber sie hören nie zu.“
Sie schaltete ihr Handy aus. Nach zwei Stunden kam sie zurück – mehr wegen der Kälte als aus Notwendigkeit. In der Wohnung war es still. Auf dem Tisch standen Teller und Kuchenreste. Thomas saß in der Küche.
„Du bist gegangen. Vor allen anderen.“
„Ich musste.“
„Du hast mich lächerlich gemacht.“
„Nein. Du hast dich selbst lächerlich gemacht, indem du vergessen hast, wer ich bin.“
Er sah sie mit einer Mischung aus Scham und Wut an.
„Ich habe es nicht vergessen … nur …“
„Nur was? Dass es einfacher war, so zu tun, als wäre alles in Ordnung? Dass ich nur ein Zusatz in deinem Leben bin?“
Sie setzte sich und schaute aus dem Fenster.
„Weißt du, was ich mir heute am meisten gewünscht habe? Dass jemand sagt: ‚Clara, setz dich, jetzt bin ich dran.‘“
Thomas kam zu ihr und legte seine Hand auf ihre Schulter.
„Ich wusste nicht, dass du dich so fühlst.“
„Weil du nie gefragt hast.“
„Vielleicht sollten wir etwas ändern.“
Clara sah ihn misstrauisch an.
„Ändern“ ist ein gutes Wort für Möbel. Ich brauche dich.
„Gut. Wir fangen neu an. Nur wir, ohne Gäste. Ich verspreche es.“
Clara schwieg einen Moment und nickte dann.
„Sag ihnen nur nicht, dass sie nicht kommen sollen. Sag ihnen, dass du mit mir zusammen sein willst. Das macht einen Unterschied.“
„Clara … es tut mir leid.“
Zum ersten Mal seit langer Zeit sah sie Aufrichtigkeit in seinen Augen.
Am nächsten Morgen drang die Sonne träge durch die Vorhänge. Clara wachte später als gewöhnlich auf. In der Küche roch es nach Kaffee.
Thomas, mit zerzausten Haaren, schenkte ihn in Tassen.
„Mein erster Kaffee. Ich kann nicht für den Geschmack garantieren.“
Clara lächelte leicht.
„Der Geschmack ist nicht wichtig. Wichtig ist, dass du es versucht hast.“
Sie setzten sich zusammen an den Tisch. Die Stille war anders – warm. Draußen erwachte die Stadt, und Clara spürte, dass auch sie erwachte.
Sie sah ihn an.
„Vielleicht ist noch nicht alles verloren.“
Thomas stellte eine Tasse vor ihr ab.
„In unserem Haus. Ohne Gäste.“
Clara lächelte. Es war noch keine vollständige Erleichterung, aber es gab Hoffnung.
Zum ersten Mal seit langer Zeit war der Kaffee warm.