Der Radfahrer schaute auf das Namensschild des Polizisten, als dieser ihm Handschellen anlegte: Es war der Name seiner Tochter.
Agentin Sarah Chen hielt mich wegen eines kaputten Rücklichts auf der Autobahn 49 an, aber als sie näher kam und ich ihr Gesicht sah, stockte mir der Atem.
Ich hatte die Augen meiner Mutter, ihre Nase und dasselbe halbmondförmige Muttermal unter dem linken Ohr.
Das Muttermal, das sie normalerweise jeden Abend geküsst hatte, als sie zwei Jahre alt war, bevor meine Mutter sie mitnahm und verschwand.
„Führerschein und Fahrzeugschein“, sagte sie professionell und kühl.
Meine Hände zitterten, als ich sie ihr reichte. Robert „Ghost“ McAllister.
Er erkannte den Namen nicht: Wahrscheinlich hatte Amy ihn für ihn geändert. Aber er erkannte alles andere an ihr.
Die Art, wie sie sich auf ihr linkes Bein stützte. Die kleine Narbe über ihrer Augenbraue, die sie sich bei einem Sturz vom Dreirad zugezogen hatte. Die Art, wie sie ihr Haar hinter das Ohr strich, wenn sie konzentriert war.
„Mr. McAlister, ich muss von meinem Motorrad steigen.“
Er wusste nicht, dass ich seinen Vater verhaften würde. Den Vater, den sie seit einunddreißig Jahren gesucht hatte.
Lassen Sie mich zurücktreten, denn Sie müssen verstehen, was dieser Moment bedeutet. Sarah – bei ihrer Geburt hieß sie Sarah Elizabeth McAllister – verschwand am 15. März 1993. Ihre Mutter Amy und ich waren seit sechs Monaten geschieden. Ich hatte jedes Wochenende Besuchsrecht und wir verstanden uns gut.
Dann lernte Amy jemanden Neues kennen. Richard Chen, einen Banker, der ihr die Stabilität versprach, von der er sagt, dass ich sie ihr niemals bieten könnte. Eines Tages holte ich Sarah für unser Wochenende ab, und sie waren weg. Die Wohnung war leer. Ohne