Annas Stimme zitterte, mitgerissen vom scharfen Morgenwind. Zunächst dachte sie nicht viel über den Anblick vor ihr nach. Ihr sechsjähriges Gehirn füllte Lücken oft mit Geschichten. Vielleicht ruhte sich der Mann aus. Vielleicht schlief das Kind nur. Das sagte sie sich, als sie dort stand, ihre nackten Zehen krümmten sich im nassen Sand. Aber dann antwortete ihr die Stille – diese Stille, die die Möwen über ihnen zu laut und die Wellen zu schwer erscheinen ließ.
Anna hockte sich hin, ihre Knie zitterten, und streckte vorsichtig die Hand aus, um den Mann an der Schulter zu schütteln. Nichts. Sein Kopf neigte sich zur Seite, seine Lippen waren aufgesprungen, Seetang hatte sich in seinen Haaren verfangen. „Wach auf, Onkel. Du darfst hier nicht schlafen. Die Welle kommt wieder“, murmelte sie mehr zu sich selbst als zu ihm. Sie drückte erneut, diesmal fester. Sein Arm bewegte sich leicht, aber sein Gewicht blieb im Sand stecken.
Das Bündel in seinem Arm rutschte so weit herunter, dass sie das Gesicht des Kindes sehen konnte. Es bewegte sich immer noch nicht. Zu still. Annas Brust zog sich zusammen. Sie berührte die winzigen Finger des Kindes, halb in der Hoffnung, dass sie sich um ihre Hand schließen würden. Kalt. Ihr Herz schlug schneller, als sie den Mann stärker schüttelte, Panik stieg in ihrem kleinen Körper auf. „Wach auf, bitte. Dein Kind braucht dich.“
Nichts. Nur ein leises Stöhnen, schwach und gebrochen, wie eine Stimme, die im Wasser ertrinkt. Sie starrte die beiden an, ihr Atem verdunstete in der Kälte. Für einen Moment dachte sie daran, zu gehen. Sie hatte genug schlimme Dinge an diesem Strand gesehen, um zu wissen, wann Ärger nichts mit ihr zu tun hatte. Aber ihre Beine bewegten sich nicht.