Mit jedem Tag wurde ihr Ritual heiliger. Ein Paar Stiefel-wurde als Relikt übergeben, von Hand zu Hand, von Herz zu Herz. Als eine von ihnen von der Arbeit zurückkam, verletzt, gefroren, kaum an ihren Füßen festgehalten, wartete die andere mit einer Schüssel warmem Wasser, wenn sie es bekommen konnte, oder zumindest mit einem Stück Stoff, um ihre Füße zu reiben.
Sarah war körperlich stärker – sie war es, die häufiger die Morgenschicht einnahm, als das Eis auf dem Boden gefroren war und die Dunkelheit noch nicht nachließ. Rivka wiederum vertrat den Hunger besser, konnte Gebete leise singen, beruhigende Nerven. Jeder von ihnen gab dem anderen etwas, das zum Überleben beitrug. Mehr als Essen. Mehr als Schuhe.
Eines Tages, als Sarah nicht zur gewohnten Zeit zurückkam, begann sich Rivka Sorgen zu machen. Es verging eine Stunde, dann zwei. In der Baracke wurde es dunkel, die Frauen lagen bereits auf den Bällen, flüsterten Gebete oder versuchten, den Schmerz zu vergessen. Rivka saß barfuß an der Tür, mit einem Herzklopfen.
Endlich öffnete sich die Tür. Der Körper fiel hinein – Sarah, blutig, mit bandagiertem Kopf. Zwei andere Frauen halfen ihr, zu kommen. Sie sagte nichts, schaute nur auf Rivka und nickte leicht.
– Verzeih… sie flüsterte. – Jemand hat mich getreten … ich bin gefallen…. sie dachten, ich wäre schwach…
Rivka kniete sich neben ihr nieder und nahm ihr Gesicht in die Hand.
– Du bist hier. Das ist alles, was zählt “, sagte sie mit einer unterbrochenen Stimme.
Die nächsten Tage waren die schwierigsten. Sarah konnte nicht laufen. Und ohne Schuhe konnte Rivka nicht zur Arbeit gehen.
Sie wussten, was das bedeutete.
Unproduktive Gefangene hatten kein Recht zu leben.
Rivka hat die ganze Nacht wach geschlafen. Sie saß neben ihrer Freundin und dachte nach.
Am Morgen, als die Wachen in die Baracke kamen, hatte Rivka bereits einen Plan.
Sie hat ihre Schuhe angezogen.
– Was machst du da? Sarah fragte mit schwacher Stimme.
– Ich komme. Ich muss.
– Das kannst du nicht. Sie werden dich töten. Deine Beine … wund…
Rivka lächelte traurig.
– Wenn ich nicht gehe, werden wir beide abgeholt. Und wenn ich gehe … vielleicht bekomme ich eine Suppe. Vielleicht ein Stück Brot. Vielleicht etwas, das dich stärker macht.
Sarah weinte.
– Aber du bist nicht stark.…
– Du bist nicht allein.
An diesem Tag ging Rivka zur Arbeit. Die Sonne kam kaum durch die schweren Wolken, und der Schmutz erreichte sie bis zu ihren Knöcheln. Die Steine verletzten die Beine durch die dünne Sohle der Stiefel. Aber es ging. Sie ist nicht gefallen. Sie zögerte nicht. Nicht weil sie stark war, sondern weil sie Sarah in ihrem Herzen trug.
Am Abend, als sie zurückkam, brachte sie ein Stück schimmeliges Brot mit. Sie versteckte ihn hinter ihrem Nebenhöhlen und riskierte sein Leben. Sarah, blass wie Kreide, sah sie an wie einen Engel.
“Danke”, flüsterte sie.
Sie haben an diesem Abend wenig geredet. Sie lagen nahe beieinander, Hand in Hand.
Die Tage vergingen. Manchmal war einer stärker, manchmal der andere. Aber sie waren immer, immer zusammen.
Und eines Tages kam die Befreiung.
Beide haben überlebt.
Als das Lager von alliierten Truppen geöffnet wurde, hielten Sarah und Rivka ihre Hände fest. Sie standen barfuß im Schnee – die Schuhe gingen irgendwo im Chaos verloren -aber das spielte keine Rolle mehr.
Sie waren frei.
Nicht wegen körperlicher Stärke. Nicht wegen des Klugen.
Dank einander.
Nach dem Krieg emigrierte Sarah nach Palästina, während Rivka in Europa blieb und Überlebenden half, Familien zu finden. Sie haben sich seit Jahren gegenseitig Briefe geschrieben. In jedem Brief wurde ein Satz wiederholt:
“Ich fühle immer noch deine Hand in meiner.”
Und ihre Geschichte – zwei Frauen, ein Paar Schuhe und die Liebe, die die Hölle überlebt hat – wurde zu einem stillen Beweis dafür, dass selbst an der dunkelsten Stelle das Licht leuchten kann.
Manchmal reicht ein Paar Schuhe aus… und ein Herz, das die Last teilt.
